Montaña-Sueño de los Tiempos Antiguos - Bredevoort van den Berg

MONTAÑA-SUEÑO DE LOS TIEMPOS ANTIGUOS - FICCIÓN HISTÓRICA Y FANTASÍA OSCURA EN ESPAÑOL - BREDEVOORT VAN DEN BERG

Cuando las marmotas enmudecen en las Dolomitas, el cazador Lidsanel sabe que la tragedia está cerca. Los enanos de la montaña le concedieron tres deseos, pero él ignoró el más valioso: la memoria.

La princesa Dolasilla cabalga hacia su última batalla, traicionada por el amor y despojada de sus flechas encantadas. En el valle la espera Ey de Net, el guerrero que la ama y que, aun así, la atravesará con sus propias armas.

Antes de morir, Dolasilla arranca a Lidsanel una promesa que lo lanza a través de los siglos. Perdido en la niebla, despierta en un tiempo remoto, perseguido por una sombra, y termina sepultado cinco milenios en el hielo de un glaciar. Mientras, el pueblo de Fanes repite su historia en las cumbres y la leyenda viaja por Europa transformándose en cuento, novela y mito.

MONTAÑA-SUEÑO DE LOS TIEMPOS ANTIGUOS es fantasía épica inspirada en las sagas ancestrales del Tirol del Sur. Una novela sobre el poder de recordar y las historias que se niegan a morir.

En el frío de las cumbres que precede al renacer de la luz del crepúsculo, ese reloj de arena entre la noche y el amanecer en que el mundo contiene su aliento helado, las marmotas de la meseta de Fanes habían enmudecido. No enmudecieron una a una con silbidos de tono descendente, sino que de repente no hubo nada, una ausencia semejante a un bostezo abierto en el abismo, en torno al cual la realidad gira y se desvanece.

Lidsanel había salido de su choza, con la piel aún sobre los hombros, y el silencio se le clavó con la letalidad de una flecha envenenada entre las costillas.

No llegaba ningún silbido de los riscos, ni una llamada; solo su nube de aliento suspendida ante él, efímera en el frío glacial; solo él, de pie, esperando.

Su madre, que le había dado aquel nombre antes de que la fiebre se la llevara, había atrapado su amor en esa única palabra, y ahora él debía llevarla a solas.

Escuchó hasta que el frío helado le mordió las orejas, hasta lo más hondo de su ser, pero nada. Incluso el viento, ese errante incansable de las alturas, se había callado, como si aguardara, junto con las marmotas, la aparición de algo prometido hacía mucho tiempo.

Tres deseos le habían concedido los enanos aquel día, en la oscura sombra de piedra de los riscos, entre el fulgor y el relámpago de los neveros húmedos que ardían como diminutos soles blancos prisioneros en las paredes rocosas. Él había salvado a un enano que resbaló por una grieta y quedó atrapado entre las rocas negras. Lo sacó del desfiladero, apretando la mano del enano herido entre las suyas, y entonces apareció ante él el anciano, el sacerdote de barba blanca como el relámpago, con los ojos de un negro de medianoche igual que las piedras de las que estaba hecho.